Le grand combat

- Il l'emparouille et l'endosque contre terre ; il le rague et le roupète jusqu'a son drâle ; il le pratèle et le libucque et lui barufle les ouillais ; Il le tocarde et le marmine, le manage rape à ri et ripe à ra. Enfin il l'écorcobalisse. L'autre hésite, s'espudrine, se défaisse, se torse et se ruine. C'en sera bientôt fini de lui ; il se reprise et s'emmargine... mais en vain. Le cerceau tombe qui a tant roulé. Abrah ! Abrah ! Abrah ! Le pied a failli ! Le bras a cassé ! Le sang a coulé ! Fouille, fouille, fouille. Dans la marmite de son ventre est un grand secret. Mégères alentour qui pleurez dans vos mouchoirs ; on s'étonne, on s'étonne, on s'étonne  et on vous regarde, on cherche aussi, nous autres, le Grand Secret.

Elle lui servait de sublimes inepties avec un sourire à peine forcé, comme si elle avait du plaisir à les proférer et la médiocrité de ne pas elle-même les comprendre.

Plutôt que de rétorquer, le docteur Faustus préféra se lancer dans un diagnostic à haute voix : « Jargonophasie discursive mono-orientée », mais son propos eut le don de redoubler la colère de Pénélope. Il n’était pas médecin mais philosophe, ce qui lui donnait un peu plus de chance de voir clair dans son couple. Comme d’habitude elle débitait des mots sans suite qui laissaient Faustus indifférent. En tout cas, chaque fois que le flux de paroles de Pénélope devenait impossible à endiguer, il cherchait à lui donner cette impression.

Le verbiage de sa compagne était éclaté, sans suite, comme détaché du but avoué : mordre, griffer, brûler. Car il y avait entre eux un inépuisable contentieux. Elle lui en voulait – elle le lui avait assez répété – d’être incapable de s’exprimer avec des mots de tous les jours. Il employait, même pour parler des choses les plus courantes, un langage compliqué. Et elle, humble fille du quotidien, avait du mal à comprendre qu’on put manier des mots aussi sophistiqués pour parler d’une pizza ou d’un voisin trop bruyant. Elle le lui reprochait régulièrement.

Quand elle se plantait ainsi devant lui, bien droite, les mains à la taille, les coudes en ailes de papillon, il suffisait d’une étincelle pour qu’elle s’enflammât comme de l’amadou.

Cette fois elle dépassait les bornes, mais aussi  l’entendement, car ses mots avaient plus de consistance que d’habitude, même s’ils paraissaient bizarres, injustes et décalés. L’incohérence d’aujourd’hui avait une résonance particulière, quelque chose d’infiniment poétique et d'universel. Qu’est-ce qui clochait ? Qu’y avait-il de nouveau dans le discours de Pénélope ? « Il l'emparouille et l'endosque contre terre ; il le rague… » En tout cas, il ne pouvait plus douter de sa folie. Elle avait les yeux écarquillés, le regard  allumé, comme lorsqu’on fixe trop longtemps les étoiles. Ses gestes suintaient le vertige et l’imprécation, la prophétie, le défi, presque le délit ou le délire d’initié. Son verbe était haut, régulier, apparemment sans faille, construit, et surtout dérangeant.

« Écorcobalisse… ». Pas la peine de chercher dans les dictionnaires, pensa-t-il, il n’y est sûrement pas. C’est au moment précis où ce mot revenait à l’esprit du philosophe que les portes de sa mémoire s’entrouvrirent. Henri Michaux ! Après tout, elle est peut-être moins dérangée qu’il n’y paraît… Oui, Henri Michaux, Le Grand combat. Dans sa jeunesse il avait aimé ce poème dès la première lecture. Comment cette inculte de Pénélope pouvait-elle le connaître ? Bientôt il ne l’écouta plus. Il préféra se réciter le poème à voix intérieure :
 
Il l'emparouille et l'endosque contre terre ;
Il le rague et le roupète jusqu'a son drâle ;
Il le pratèle et le libucque et lui barufle les ouillais ;
Il le tocarde et le marmine,
Le manage rape à ri et ripe à ra.
Enfin il l'écorcobalisse.
L'autre hésite, s'espudrine, se défaisse, se torse et se ruine.
C'en sera bientôt fini de lui ;
Il se reprise et s'emmargine... mais en vain.
Le cerceau tombe qui a tant roulé.
Abrah ! Abrah ! Abrah !
Le pied a failli !
Le bras a cassé !
Le sang a coulé !
Fouille, fouille, fouille.
Dans la marmite de son ventre est un grand secret.
Mégères alentour qui pleurez dans vos mouchoirs ;
On s'étonne, on s'étonne, on s'étonne
Et on vous regarde,
On cherche aussi, nous autres, le Grand Secret (1).

- Pénélope, à quoi joues-tu ?
- Tu as raison, je joue…

Devant l’air étonné de Faustus, elle arbora un sourire de compétition.

- Tu vois. Moi aussi je peux employer des grands mots. Tu te rappelles ma copine Élisa ? Celle qui prend des cours de comédie ? Elle m’a appris un poème et je le trouve si beau que j’ai voulu le réciter pour toi.

Les philosophes sont comme ça. Toujours à rêver, même quand ils croient réfléchir. Faustus finit par se dire que Pénélope avait sans doute encore un peu d‘amour pour lui.
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 (1) Henri Michaux. Qui je fus. 1927.